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Carlitos llega a su esquina para hacer lo de siempre, brillar las sonrisas de sus clientes. Solo trae su banquito y su arca de sueños. Labora más de ocho horas, tres días a la semana en la placita del mercado. El cajón de madera incluye el betún, los cepillos, los trapos y un frasco de anilina. Este cofre de lustrar está repleto de secretos: de su idea sencilla de la felicidad, del suicidio de su padre, un pasado de orfandad cargado de pólvora de alfabetismo, atiborrado de perdigones de rencor ante un futuro incierto.

Ahí llega el exjuez a la siete de la noche. Se miran a distancia. El jubilado se sienta en un banco de cemento y el chico inicia el proceso para lustrar los zapatos del caballero. Él paga por su servicio el doble de la tarifa. La labor a este cliente distinguido es especial. Por fin termina de trabajar entre…

Todos tenemos la capacidad para volar, unos más que otros, pero con creatividad podemos hasta borrar tristezas y en su lugar, dibujar esperanzas. Ayer de una manera insospechada fui mojado por una lluvia de hojas secas cuando caminaba descalzo por la calle de mi vecindario.  Aunque no salpicó mi cuerpo la garúa, el sudor de las hojas, sí me enterneció el espíritu. Nació la musa.

Fotografía Edwin Colón 2015

Son las doce de la medianoche. No sé cuándo voy a detenerme. Solo escucho el quejido del viento raspando mi cuerpo plateado mientras continúo el viaje a toda velocidad en este vacío. Tantas veces he tratado de no dejar que José me manipule o hiera  mis sentimientos.  Al final del día, él permanece invicto. La  infidelidad con sus dos amantes imaginarias siempre lo confunden. Estas dos rameras tan distintas, como dos polos opuestos en su mente, lo enloquecen; una sumisa, deprimida, coleccionista de tristezas, la otra eufórica, tóxica y maniática.  No hay duda que las somete a las dos con maestría. Lo riesgoso es que él piensa que su enfermedad de bipolaridad está en equilibrio, automedicándose.

Él es implacable cuando me lastima y me obliga a actuar en contra de mi voluntad. Permanezco muda, sigo sin pausa, sabe Dios hacia dónde. Si alguna vez me hastío de tolerar sus golpes, espero no sentirme culpable…

Sigue ahí sentado con los ojos cerrados y recostado del cristal de la ventana. Lleva más de cuatro horas. ¿Meditando, durmiendo? Al parecer llevamos el mismo destino. Es de mi edad y estatura, aunque más guapo que yo cuando está dormido. La gente entra y sale del tren sin percatarse de su presencia. No se mueve ni respira. Por fin, se acerca un empleado uniformado y descubre que el pasajero está muerto. Gracias a Dios ya puedo abandonar la cabina, mi cuerpo es sacado del tren pasadas seis horas del infarto masivo.

My cat, like me, strange your words, your smile, even your symphony. Enters, crosses the threshold of my soul, flooded with your light my darkness.

Imagen: Fotografía de Edwin Colón Pagán 2015

Tu escudo impenetrable me lastima. Tiemblo al pensar que me abandonas. Canjeo pesadillas por insomnios al mejor postor. Y tu curiosa inteligencia sigue pariendo cucos impasibles que me rasgan la conciencia. ¿Por qué sigo contigo? Tu indiferencia me drena la energía. Secas el pozo de la dicha asesinando con ingenio, a mansalva, mi inspiración.

Leopold Mozart dejaba caer sus lágrimas sobre las cuerdas del violín. Movía el arco apasionado, compenetrado en su música. Sol, Re, La, Mi, signos acurrucadas por los húmedos cuerpos tibios de su llanto. Los suspiros danzaban en la superficie de madera del Stradivarius. Las soledades fueron enamoradas por las notas musicales. Todo era algarabía en el interior del virtuoso. Por fin, había conocido el verdadero amor.

Pues va a ser que ya llevo dos años blogueando… Parece que fue ayer, quién me lo iba a decir, nunca lo hubiera imaginado, yo esto sólo lo hacía para pasar el rato… Podría llenar el post de topicazos, pero la verdad es que estos dos años han pasado volando, y lo que puedo decir es que mantengo la ilusión del primer día. Es cierto. Me gustaría escribir más, a diario si pudiera ser, aquí y comentando en otros blogs, pero entonces no podría escribir novelas, por ejemplo. Así que me conformo con hacerlo un par o tres de veces por semana. 375 entradas en dos años no están mal, teniendo en cuenta que la inmensa mayoría requieren una inversión de tiempo respetable; es raro el post que me supone menos de dos horas de trabajo.

Es increíble
esta sensación de desearte
y no tenerte,
se deslizan por mi tráquea,
salados buches sudorosos de melancolía.

Es como si fueras agua
que te escurres
entre los dedos de mis manos,
temblorosas, arrugadas de intentar atraparte sin éxito.

Solo me queda
en la memoria, mareos, retortijones existenciales,
soledades imantadas de dolor, vergüenza huérfana, migajas carentes de dignidad,
el repaso de este intento fallido por dejarte
cada día se propaga por mis venas con más furia,
alocado por tus rechazos,
y comulgo tragándome la ostia
de tu maldita indiferencia,
el insondable deseo de poseerte se acrecienta
se desbordan las pasiones alucinantes, insolentes.

No puedo respirar con tantas lágrimas al borde del abismo en mis párpados,
ellas huyen, se tiran desde las orillas de mis mojadas pestañas,
se suicidan una detrás de la otra
por tal de huir de este infierno.

Y tú sigues aquí, a mi lado, holográfica, seductora…