Recuerdo aquel día especial. La abuela nos haría el salmorejo. El manjar favorito de la familia. Y yo como su ayudante principal. Los jueyes eran atosigados con trozos de pan durante una semana. El proceso de limpieza concluía en el interior plateado de varias latas de galletas. Los sobrevivientes terminaban sumergidos sin piedad en el agua hirviendo.

Se encaramaban unos sobre otros en un combate de gladiadores. Luchaban por escapar de la olla humeante desplomándose uno a uno. El más joven de todos, agonizando, se negaba a morir. Los ojos saltones entraban y salían en repudio a la masacre de sus pares.

Se pegó a mi rostro. Cerré los parpados con brusquedad. Me asusté. Mezcló su hiel con mis lágrimas…

Logré abrir el ojo izquierdo. Me sonrió.