edwincolonpagan

Pueblito de Valdaracete, Madrid

Después de dos años de concubinato llevo tres semanas separado de mi pareja.  Yo solo y mi gato negro para el mal de amores en el pueblito más pobre de Madrid. El acuerdo de mantenernos distanciados unos días es refrescante. La libertad algunas veces se pierde y las cadenas se multiplican asfixiándote como una hidra. No extraño el ruido de sus pasos por el corredor de madera en la terraza. Es más, ese silencio me arrulla todas las mañanas mientras leo el periódico.

Mi gato está muy raro, observa todos mis movimientos. No se me despega. Me recuesto un segundo y me despierta con su ronroneo tradicional. Lo acaricio y le pregunto: “¿qué te sucede minino?”. Ustedes no podrán creerlo pero el gato habló.

Tengo que respirar y pellizcarme para verificar que no estoy dormido. La ley del secreto funciona, pedí fortuna y válgame Dios con este gato parlanchín me voy a ser millonario. Comparto con él más de cinco horas charlando sin descanso. Debo contratar un representante artístico para sacar el beneficio máximo a este regalo del cielo. También un asesor legal y financiero. Esto es mejor que un cambio de imagen.

Mañana regresa mi amante. Se va a morir cuando escuche al gato hablar como cotorra. Ya me imagino las portadas de los principales diarios de España, aquí en Valdaracete y en el extranjero: “Descubrimiento del Siglo, un gato que habla”.

¿Carajo, y qué va a pasar si el felino confiesa todos mis secretos? Él me conoce mejor que nadie. Cuando nadie me ve sus ojos pardos son mis cómplices. Sobre todo los desarreglos y aventuras de estas tres semanas de pura jarana. No quiero ser mal agradecido con mi destino, pero hubiese preferido una gallinita que ponga huevos de oro o ser amigo íntimo del próximo presidente en mi país. Nada, hablaré con el cura del pueblo, el sabe como desvanecer mis pecados con la confesión, así de seguro también sabrá cómo sonsacar al gato. Me satisfago con un exorcismo o finalmente tendré que cortarle la lengua a mi camarada y conformarme con una tumba sin lápida como el más pobre del pueblo.

INMORTALS

Hoy recordé la única vez que fuimos al cine juntos. Era un film en tercera dimensión. Estaba comprando palomitas de maíz, dulces y refrescos mientras tú reservabas unos buenos asientos. Para mi sorpresa cuando entré a la sala habías seleccionado unos lugares en el ala inferior más cercana a la pantalla. Me senté dejando una butaca entre nosotros. De inmediato, ordenaste me sentara a tu lado. No me atreví a preguntar por qué sentarnos tan aislados del resto de los pocos espectadores en la tanda.

Era divertido verte con aquellas gafas ridículas. No dejaban apreciar tus ojos confundidos.  El estreno era uno de titanes mitológicos, una lucha sangrienta muy violenta. La pantalla gigante se abarrotó de hombres con cuerpos espectaculares y perfectos como el mío, de los que afirmas no son tu preferencia.

En realidad la película no me llamaba en nada la atención. Era el sacrificio para estar contigo. El guión que desarrollabas a mi lado rebasó el alto voltaje de la cinta cinematográfica. Tu mirada castrante se dejaba entrever cuando la luz de la pantalla te iluminaba. Me daba temor rozarte, así que mantuve mi antebrazo izquierdo lejos del calor de tu codo derecho. Advertí que estabas completamente loca cuando me confesaste en la oscuridad que solo podías tener sexo con alguien que consideraras inferior, pues eso te daba seguridad. Admitiste tu incapacidad para llegar al clímax en ese escenario. Quedé perplejo, congelado. En honor a la verdad podía oler la bipolaridad entre tus piernas.

De momento, descubro que te tocabas el pecho como si estuvieses excitada con la violencia del largo metraje. Te abriste la blusa y dejaste al descubierto las intenciones de autosatisfacción en la claridad intermitente. Todo lo planificaste a la perfección, desde la selección de la película, el guión excelente y tu actuación magistral. Entendí muy bien el mensaje. Lo que nunca olvidaré fue la despedida. El grado de morbosidad al preguntar sobre cuán exitosa había sido nuestra primera cita en una escala del 1 al 10 fue histórico. No tuve otra, se me atascó el cerebro y el miedo a que me siguieras humillando me silenció el orgullo. Volví a mentir en mi séptimo y último intento de buscar pareja. “Casi 10”, fue la respuesta.

La doncella Originalidad se enamoró del guapo Plagio. Luego de unos años juntos nació una niña a la que llamaron Intertextualidad. Nadie de la sociedad de escritores aceptó este enlace, pese a que se adoraban con locura. La niña fue considerada ilegítima hasta por los que se dedican a la simple traducción.  Eso no era un dilema para la pareja. Sin embargo, la decisión de cómo educarla fue el  jaque mate a la relación amorosa. Terminaron separados y la patria potestad compartida.

La  pequeña estaba muy trastornada. La herencia de su padre era fuerte pero más aún sus influencias verbales. La madre solicitó a la Real Academia que concediera una orden de protección contra el padre. Ésta fue otorgada de modo parcial luego de varios meses de litigios judiciales. La magistrada Ética aceptó que no se podía definir el daño causado por el  padre, pero la fiscal Creatividad logró que se le amonestara por tramposo. Le restringieron las visitas supervisadas a una vez cada tres meses. Luego de unos años Plagio decidió mudarse al extranjero y alejarse de su hija para siempre.

Con los años Intertextualidad se convirtió en una princesa delicada. Tanto que la mayoría de las veces la confundían con su madre. Siempre amará a su progenitor a pesar de la distancia. Ella sabe que soñamos en los sueños de otros y que despertamos sin saber si estamos en la realidad o seguimos en un mundo onírico prestado. El que esté libre de pensamientos e ideas ajenas que tire la primera cita. Solo existe una madre Originalidad, no hay otra, las demás son clones que simulan ser auténticas. Por eso ella respeta tanto a su padre, él nunca tuvo problemas en aceptar abiertamente que era un estafador.

Hoy doña Originalidad y su hija están sorprendidas que Plagio recibió un gran reconocimiento por su ingenio incuestionable. En su afán de evitar el camuflaje y el robo de ideas en las creaciones artísticas inventó un mecanismo maravilloso el cual bautizó con el término de Copyright.